Tem essa história que eu adoro sobre a construção de Brasília. Lúcio Costa, urbanista responsável pelo projeto do Plano Piloto, veio à cidade algumas vezes depois da sua construção. Numa dessas visitas, quase 25 anos depois do inauguração da capital, ele deu uma entrevista que falava sobre a cidade que inventou, e uma das suas grandes surpresas tinha sido a Rodoviária do Plano Piloto. O local foi pensado para ser um centro rodoviário e cultural sofisticado, numa mistura "em termos adequados de Piccadilly Circus, Times Suare e Champs Elysées", para usar as palavras do próprio urbanista no projeto vencedor do concurso para o Plano Piloto, em 1957 (se você conhece Brasília e nunca leu, recomendo. É lindo ver a Brasília sonhada e a real!), com cinemas, teatros e comércios de rua sofisticados.

Quem conhece a Rodoviária hoje sabe que ela é BEM diferente disso: uma típica estação de ônibus do Brasil - muvuca, confusão, comércio popular, sujeira e aquela mistura inacreditável e genuinamente brasileira. Ao ver o que virou seu projeto, Lucio Costa reconheceu que errou, "que o sonho foi menor que a realidade". Segundo ele, a Rodoviária é a "bastilha" dos candangos, que tomaram para si um espaço que não fora originalmente concebido para eles. Achei lindo que ele tenha reconhecido seu erro e tenha conseguido capturar, de forma tão perspicaz, o espírito da Rodoviária e de Brasília, que não é "a flor de estufa que poderia ser".

Feito esse preâmbulo, compartilho texto e fotos que fiz sobre a Rodoviária de Brasília.



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A realidade mais bonita

Foi ali que começou a cidade. Assentada sobre o gesto primário da cruz, a Rodoviária materializou o início de tudo. Do seu vértice, partiram os eixos que moldaram Brasília. Das suas paragens, é possível divisar todas as cenas que construíram o imaginário simbólico dessa cidade - o Congresso, a fila simétrica dos ministérios, a Torre de TV, a bola mágica do Museu Nacional.

Como naqueles casos em que a forma serve à função, a Rodoviária virou espaço de encontros e desencontros, de contrastes e diferenças. O encontro do Norte com o Sul, mergulho que aproxima e afasta. A convergência da escala monumental, icônica, ampla, simétrica e cheia de vazios, com a escala humana das superquadras, onde tem vizinho, café, flor de plástico e cortina.

Território de pedestres e carros, é, ao mesmo tempo, plataforma que escoa veículos e superfície que conecta pessoas, organizando o vai-e-vem da cidade.

A Rodoviária é o espaço da multidão e da solidão. Nas horas mais cheias do dia, o sol vermelho do Planalto Central espalha seus últimos raios, abrindo buracos dourados nas vigas feitas de concreto e espera. As pessoas aguardam suas conduções empilhadas em filas, desconectadas entre si, flutuando em suas próprias galáxias, os olhares compridos de cansaço e desânimo. O dia de trabalho finda e a Rodoviária é aquele nó entre a casa e a rua, o vetor que une ofício e ócio.

Na cidade que espalha, esparrama e afasta casas e pessoas, a Rodoviária é o ponto onde elas se aproximam. Ciganos; jovens de piercing, tatuagem e smartphones; velhinhos carregando suas pastas analógicas; mães solteiras; famílias inteiras; nóias; trabalhadores de terno e gravata. Todos disputam um espaço sobre aquelas plataformas, tentando ir e vir, cruzar os caminhos, tomar a cidade.

Sonho e realidade se encontram também ali. Idealizada para ser o “remanso onde se concentrariam cinema, teatros e restaurantes”, numa mistura de Piccaddilly Circus, Times Square e Champs-Elysées, a Rodoviária virou a filha rebelde, que abandona o sonho dos pais e vai construir sua própria história, dona dos seus erros e acertos. Transformou os planejados restaurantes em lanchonetes que anunciam combos de pastel e caldo de cana por R$ 3. O centro sofisticado de compras virou um colorido comércio popular, com centenas de pequenas lojas de sapatos, cosméticos, capas de celulares, bijuterias e toda a sorte de serviços. Os candangos tomaram a Rodoviária para si. Transformaram a atmosfera requintada e cosmopolita, concebida por Lúcio Costa, num espaço genuinamente brasileiro, possível, com muitos dos nossos problemas e limitações.

Cerca de 25 anos depois da inauguração de Brasília, numa das entrevistas que deu sobre a sua cidade inventada, Lúcio Costa reconheceu que ele estava errado sobre aquela plataforma central, que “o sonho foi menor que a realidade”. E a Rodoviária virou a realidade mais bonita e possível de Brasília.

A Rodoviária é aquele lugar onde a flecha da nossa alma barroca brasileira alcança Brasília, atingindo em cheio o coração da utopia modernista. Engana-se quem pensa que a ferida é mortal.

Na Bahia tem uma expressão ótima, que é muito usada pelos soteropolitanos porque serve para milhares de situação dessa nossa vida dura: “barril”. Barril é uma situação ou coisa difícil, problemática, arriscada ou perigosa.

A imagem é daqui

Geralmente, “barril” é o usado na expressão “não vá que é barril”, como conselho para o ouvinte não se meter com determinada pessoa, lugar ou situação que vai dar problema.

Então eu não achei melhor jeito de começar a falar da Índia aqui no blog do que com essa expressão, que resume todos os meus sentimentos confusos e complexos sobre o país: “não vá que é barril”.

Refletindo sobre onde eu fui me meter...

A Índia é um barril dobrado. É suja, muito barulhenta, fedorenta na maior parte das vezes, é quente como o inferno nos lugares quentes, é complexa nas suas regras de convivência e funcionamento, é contraditória, muvucada, cheia de miséria e de pobreza. Na maioria das vezes, exige muito de nós – mais do que estamos dispostos a dar em uma viagem de férias. Mais paciência, mais compreensão, mais empatia, mais espírito esportivo...

Tudo acontecendo ao mesmo tempo em um dos acessos ao rio Ganges, em Varanasi.

Mas, em compensação, a India oferece um monte de coisas diferentes também. É aquele tipo de viagem sobre a qual você fica pensando um tempão depois, sabe como é? Durante nossa jornada, todos os dias conversávamos um pouco sobre as coisas que vimos, ouvimos ou sentimos durante nossas andanças pelo país. Sempre tinha uma coisa que nos intrigava, desafiava, nos irritava (rs), nos fazia refletir... É uma viagem rica, cheia de camadas, que nos transforma um pouco como viajantes e como pessoas.

A fé, tão presente na vida indiana, e tão misteriosa pra mim

Não foi aquela viagem *gostosinha*. Mas foi massa, foi divertida, foi doida (de um jeito bom). A gente ria dos perrengues, refletia sobre nossos incômodos, se surpreendia e se encantava com as diferenças.

Eu sabia que ia ser um barril, mas fui mesmo assim #quemnunca. E, olha, não me arrependo não. Até recomendo para aqueles viajantes de coração aberto, que estão buscando, além de descanso e beleza, aprendizado e desafio em suas viagens.

Então, vamos começar nossa série de posts sobre a Índia, mas eu precisava escrever essa introdução. Depois não diga que eu não avisei.

Miga, tô te dando a dica.

Recentemente, duas turistas argentinas que faziam um mochilão pela América Latina foram mortas por dois homens, no Equador.

Além do assombro com a violência envolvida – as meninas foram mortas a pauladas e jogadas na praia em sacos de lixo – parte da reação ao crime na imprensa questionava o fato delas estarem “viajando sozinhas”, o que faziam no local (que é um balneário conhecido pelas farras juvenis), por que estavam com dois homens desconhecidos. Veja bem, não faz diferença que fossem DUAS mulheres juntas. Na equação machista, não importa quantas mulheres estivessem ali – se não há um homem para cuidá-las, elas estarão sempre sozinhas. A notícia e sua repercussão gerou um grande debate sobre assédio e violência contra a mulher na imprensa latinoamericana.

Guadalupe Acosta, uma estudante de comunicação do Paraguai, escreveu uma carta que viralizou na internet e que foi traduzida para o português pelo El Pais.

"E só morta entendi que para o mundo eu não sou igual um homem. Que morrer foi minha culpa, que sempre vai ser. Enquanto que se o título dissesse “foram mortos dois jovens viajantes” as pessoas estariam oferecendo suas condolências e, com seu falso e hipócrita discurso de falsa moral, pediriam pena maior para os assassinos.

Mas, por ser mulher, é minimizado. Torna-se menos grave porque, claro, eu procurei. Fazendo o que queria, encontrei o que merecia por não ser submissa, por não querer ficar em casa, por investir meu próprio dinheiro em meus sonhos. Por isso e por muito mais, me condenaram."

No Brasil, o debate sobre o crime também repercutiu e gerou reflexão sobre como nossa cultura machista também se reflete na forma como as mulheres viajam e se divertem.

E aí eu lembrei de um texto que eu tinha escrito pro blog e ainda não tinha publicado, que falava justamente sobre o poder transformador de uma viagem sozinha para as mulheres. De como pode ser maravilhoso perceber que somos absolutamente capazes de viajar sozinhas, e de como pode ser bom estar em nossa própria companhia. E eu acho que uma tragédia como a das mochileiras argentinas, além de nos deixar mais amedrontadas e fechadas em nosso próprio mundo, bairro, país, estado, deveriam nos fazer viajar ainda mais. Ocupar mais os espaços, qualquer um que queiramos. Cuidando da nossa segurança, alertas, atentas – claro! – mas sem concessões. O mundo é nosso também, meninas.


A primeira vez que eu viajei sozinha foi por falta de opção. Eu estava na Europa, numa temporada na Universidade de Santiago de Compostela e queria viajar por outros países, mas não achei companhia para todo meu itinerário. Amigos não puderam ir por conta das datas, ou por falta de grana. Eu tinha trabalhado por quatro meses para juntar algum dinheiro e sentia que não deveria perder aquela oportunidade – afinal, estava ali, a um vôo de Ryanair de um monte de países.

Então eu organizei toda a viagem sozinha: comprei bilhetes de avião, fui atrás de hospedagem, pesquisei sobre os países. Lembro que era um planejamento bem complicado: foi bastante tempo viajando de uma vez só, coordenando com amigos em alguns países, viajando em companhias aéreas low cost (que, em geral, nunca te deixam no aeroporto da cidade). Enfim. Consegui organizar e fui.



No começo, a sensação da primeira vez em que sentei num bar sozinha, em outro país, por minha própria conta, foi ao mesmo tempo estranha e libertadora. Você fica constrangida achando que as pessoas estão percebendo que você é uma mulher sozinha (por que raios é tão difícil, né?) e, ao mesmo tempo, você sente que é isso mesmo: uma mulher sozinha, tomando um drink num bar de um país estrangeiro que provavelmente você não fala o idioma. E isso te dá uma autoconfiança incrível.



Pela primeira vez na vida, você pode fazer escolhas de viagem absolutamente pessoais. Não precisa fazer nenhuma concessão, não precisa conciliar interesses. Você pode mudar à vontade os planos. Você pode, inclusive, nem ter planos.

Você se surpreende consigo mesmo. Lembro-me que, antes de 2004 (que foi o ano em que viajei muito sozinha), se me perguntassem se eu me considerava uma mulher corajosa, eu acho que diria que não. Tinha uma auto imagem de mulher que precisava ter controle sobre as coisas, que não combinava com a ideia de ‘se jogar’, de não temer. Mas aí, numa dessas viagens, eu me vi desistindo do albergue que eu tinha pré-reservado, para acompanhar um grupo de amigos que eu tinha acabado de conhecer numa viagem de ônibus e sair por Budapeste com minha mochila nas costas atrás de um local para me hospedar com eles. Eu nunca diria que essa seria minha atitude, mas foi.



Numa viagem sozinha, você é colocada diante de tantas situações – perrengues, mudanças de planos, escolhas - que podem te surpreender sobre você mesma. Viajar é um exercício maravilhoso de autoconhecimento para todos, mas acho que, para mulheres, ele pode ser especialmente libertador. Porque vivemos num país machista, porque fazemos concessões o tempo todo, porque vivem querendo controlar nossa vida, nossas escolhas e nosso corpo, porque nos fazem acreditar que não somos capazes de cuidar de nós mesmas e que ser mulher e estar sozinha é uma coisa necessariamente ruim.


Viajar sozinha te deixa alerta, responsável, confiante. Você sabe que está tudo sob sua inteira responsabilidade – então você cuida do dinheiro, da sua segurança, da sua diversão, da sua hospedagem, do seu transporte. E percebe que é absolutamente capaz de fazer tudo isso.

Viajar sozinha te conecta com a mágica do mundo: você percebe como existem pessoas doidas, interessantes, desafiadores e diferentes por aí. E quando você está sozinha, elas simplesmente aparecem e puxam papo. E te fazem mudar os planos de viagem, passar a madrugada no hall do albergue conversando, te mostram coisas incríveis sobre suas vidas e escolhas. Você se dá conta como o mundo é diverso, e como seu modo de ver as coisas e de viver é só um dentre muitos outros.



No final, você pode até descobrir que viajar acompanhada é muito melhor. Alex Supertramp nos ensinou que a felicidade só é real quando compartilhada. Mas a gente só pode descobrir isso de verdade depois de ter experimentado por conta própria. Por isso, viaje. Por você, só com você, pelo menos uma vez na vida. #viajosola